J'aime bien avoir des cicatrices. Tant qu'elles en valent le coup.

Avoir une cicatrice en s'ouvrant l'orteil sur un mur, c'est une douleur stupide et inutile. Ça ne vaut pas le coup. Pas plus que de tomber dans des escaliers, de se prendre une porte dans la figure, trébucher sur un caillou tranchant. Obtenir une cicatrice d'impact de balle dans l'épaule pendant un braquage, ça vaut le coup, surtout si il y a un pactole à la clé. C’est une douleur qu'on oublie et dont on est fier une fois qu'on voit la marque blanche sur notre peau.

En obtenir une de façon particulièrement sensuelle est plus plaisant encore. J'observe les marques encore rouges sur mes poignets, les longues griffures sur mon abdomen et dans mon dos, et surtout les morsures sur tout mon cou et la nuque. Ça, c’est une douleur qui ne s'oublie pas, et qu'on ne regrette pas. Je suis conscient que certaines de ces marques ne disparaîtront jamais et je ne vais pas m'en plaindre. Du tout. Je pourrais passer des heures à les observer dans un miroir et à regarder avec un petit air vainqueur celles que j'inflige à Ryan de temps à autre.
Un sourire pensif se dessine sur mon visage tandis que je mets mon t-shirt Captain America, passe une main dans mes cheveux mouillés. L'air les fera sécher. Ryan travaille. Je déteste ce boulot qu'il a trouvé dans un bar, il est absent avant même qu'il ne fasse nuit. Je passe mes soirées seul à l'attendre. C'est chiant. Je sors rarement, n'ayant personne avec qui passer du temps. Donc pour une fois je vais aller faire un tour tout seul. Je supporte difficilement la solitude, mais je préfère être seul dehors que dans l'appart à me faire chier. En plus le cinéma remet des vieux films à l'affiche ce soir, et je me referai bien un Marvel. Aller.
J'ouvre la porte d'entrée mais me retourne une seconde pour regarder derrière moi. Il y a des canettes de Coca, des bouteilles de bière qui traînent et des paquets de Maltesers sur les meubles ; des photos, des papiers d’impôts impayés, des album de vieux groupes américains inconnus et des vieux disques d'Elvis, des magazines Science&Vie et des bouquins jamais ouverts pour les cours; des Converses usées rangées à côté d'une paire toute neuve, du matériel d'escalade, un ballon de basket. Je souris. J'aime cette appart. J'aime y vivre avec Ryan. Serein, je referme la porte et tourne deux fois la clé dans la serrure.

Je marche dans les rues, les mains dans les poches de ma veste trop vieille pour pouvoir encore être portée. Cette ville aussi me plaît, tant qu'on ne s'aventure pas dans des quartiers trop mal famés. J'en ai déjà fais les frais et ne compte pas réessayer un jour. Même sur les avenues éclairées et fréquentées, on y trouve des gens peu recommandables, et je suis sur la liste noire de certains d'entre eux. Donc je m'arrête à un arrêt de bus, monte dans le premier qui passe. Je laisse ma place à une femme enceinte avec un sourire, baisse quelques secondes les yeux sur son ventre bombé. Elle doit être au terme de sa grossesse. J'aimerais bien avoir un enfant, un jour. Secoué par les routes cabossées qu’emprunte le bus, je regarde les lumières de la ville par la vitre. Un enfant... Je devrais sûrement me contenter d'y rêver toute ma vie.

Le bus s'arrête devant le cinéma et j'en descends seul, m'arrête pour regarder les films à l'affiche. Iron Man 1. Je vais passer une bonne soirée.
Je pousse la lourde porte. Il n'y a pas beaucoup de monde, et il y en aura sûrement encore moins dans la salle, vu que c'est un film que tout le monde a déjà vu. Sauf pour moi, qui même si je le connais par cœur, ne l'ai jamais vu sur grand écran. C'est un peu triste d'aller au cinéma tout seul, mais Ryan était le seul avec qui j'aurais voulu partager un moment au calme ; et ce bâtard n'est même pas là.
Tiens.
Je connais ces cheveux rouges. C'est... Telkah ? Non ? Si ? Je l'ai déjà rencontrée. La séance est dans vingt minutes, j'ai largement le temps d'aller acheter ma place. Donc je m'approche d'elle en souriant à l'insulte qu'elle balance aux pop-corn. Faut pas insulter le pop-corn. C'est bon, le pop-corn.

« Yoh. » On peut pas faire plus simple.